domingo, octubre 30, 2005

Guarreridas después de las comidas... y antes... y durante...

La mu jodía de la Fle me ha retado a contestar unas preguntillas que tiene puestas en su Blog. Se creería, la muy credula, que como últimamente escribo sobre historia y todo eso me iba a dar pudor responder, pero se equivocaba. Aquí teneis las verdades descarnadas de la vida del Chopi:

1. ¿Cual ha sido el mejor polvo de tu vida?:

Hombre, tengo unos cuantos bastante memorables (modestia a parte, jejejeje), pero me gustó especialmente uno que empezó de la forma más tonta posible: Ella se agachó a coger una cosa de la nevera, y al hacer eso se le vió el tanga... y no es que cada vez que vea un tanga pegue un bote y viole a alguien... pero hijo, no se, en aquél momento me dió un nosequé queseyo y le salté encima a la pobre con alevosía y premeditación (aunque podría alegar en un juzgado enajenación mental). Acabamos desparramandonos por toda la casa... en la vitrocerámica, encima de la nevera, en el salón, en el sofa, en el suelo, en la puerta de entrada mientras ella intentaba contestar al telefonillo, por las paredes... vamos, un chou...

2. ¿Cual es el sitio más original donde has hechado un polvo?

En la camilla de la esteticista de una peluquería, con unos 12 clientes cortandose el pelo y unos 14 trabajadores separados de nosotros sólo por una puertecita sin pestillo... que jevy...

3. ¿Que es lo que más te gusta en el momento de echar un polvo?

Cuando me bajo los pantalones y todas dicen "¡¡¡Tu estás loco, a mi eso no me cabe...!!!" . ¿No cuela, verdad? ¿se ha notado mucho? :P .

Chistes aparte, pues las manías que teneis todas que os hacen especiales y únicas: están las que quieren que apagues la luz antes de desnudarse, las que se ríen cuando las acaricias, las que se ponen vergonzosas, las que te saltan encima cual loba en celo... muchas formas y colores para todos los gustos. También me encanta cuando les veo la ropa interior... desde bragas cuello vuelto Bridget Jones, hasta tanga monofilamento mínimo (o incluso sin ropa interior), pasando por mis favoritas: braguitas o tangas con motivos infantiloides, estilo Supernenas, Shin-Chan, Animalitos de colores, o la que se llevó el premio del siglo poniéndose un tanga del Málaga C.F. (ainnns, que recuerdos).

4. ¿Y lo que menos te gusta?

Las que ya de entrada empiezan diciéndote que "yo no pienso hacer ésto, ésto, ni esto otro...", y que encima ponen una actitud como si tuvieses que darles las gracias por permitirte el placer de echarles un polvo. Lo que se hace tiene que salir sólo, nadie te va a obligar, pero se dice "no" con más delicadeza, que parece que me estés amenazando. Además, si dejas que el Chopi despliegue sus medios... siempre descubres cositas (Momento autobombo masculino).

5. ¿Que fantasía sexual te queda por cumplir?

La que todo hombre que se precie a tenido alguna vez: el trio con dos mozas. Un clásico. (Javi Gordo Cabrón, nunca te perdonaré que tu lo hayas conseguido antes que yo... Joputa)

6. ¿Con que personaje masculino o femenino de la Blogosfera te darías un revolcón?

MUAHAHAHAHAHAHA, yo no voy a ser cortado como la Fle, que no se moja, yo tengo mazapán para todas, que "litros de amor corren por mis huev..., mujer" (como me gusta ser borrico).

Pos vamos a ver, la Mara Jade con ese tatuaje en la espaldita que tiene, y esos mofletillos tan moooooonos, vamos, que puede uno hacerle un favor y darle después las gracias... Aunque me tenga que disfrazar de Lucas Escaigüalquer, y pintarmela de verde fosforito para que parezca un sable laser...

¿Y la Flé? ¿Qué decir de la Flé? No he visto nunca una foto suya, pero con lo que me rio con su blog, pues mira, se le echa por simpática nada más. Además, con la Flé haría algo que me ha granjeado algunas enemigas: Cortarle el orgasmo a chistes (no lo intenteis en casa, niños, algunas se lo toman bien, pero otras...).

Y no se me ocurre ninguna otra de momento... ya veríamos, que a mi me invitais a un par de copas y me vuelvo muy facilón (como todo hombre, no te jode :P).

Después de estas respuestas, supongo que a la Flé se le habrán quitado las ganas de hacerme más preguntas de éste estilo. Si es que, ser borrico está muy bien a veces.

domingo, octubre 23, 2005

Colapso cerebral (alcoholico, claro...)

Anoche se celebró el Chopicumpleaños Fase 2, que vino a durar, exactamente, 16 HORITAS DE NADA.

Comencé con los niños a las 12 de la mañana, en Torre Del Mar, comiendo pescaito frito y quintos de cervesita. Creo que el menú constó de:

- Mero a la plancha
- Calamares a la romana
- Pulpo a la plancha
- Boquerones fritos
- Conchas finas (plato muy de Málaga, que desde luego está siempre fresco: se come cuando la almeja en sí aún está viva, y es muy divertido echarle limón, sal y pimienta y ver como se retuerce la carne, al tiempo que te ríes y dices: "Vas a morir devorada... MUAHAHAHAHAHA").
- Una pata de cordero (Ya sé que no pega, pero estaba de rica...)
- Unos 6 quintos de San Miguel por cabeza.

Después, nos fuimos a dar una vuelta por el pueblo, y se nos antojó un digestivo, un orujo de hierbas por ejemplo, pero como no había tuvimos que empezar con el Jack Daniel´s a las 3 de la tarde. En Torre del mar nos metimos 2 pelotacillos...

Más tarde, volvimos a Málaga, cantando las canciones to jevi metal que tenía Juan Carlos en su coche: Los Tres Mosqueperros, La Abeja Maya, Campeones, Dragones y Mazmorras, Marcos, Mazinger Z... (NO ES COÑA, y cantábamos a pleno pulmón...). Llegamos a la city y allí nos clavamos... 5 pelotazos más...

Regreso cada uno a casa para cenar y quitarse la peste a alcohol a las 10 de la noche. A las 12, de nuevo en la cresta de la ola: pal centro y botellón powa en la plaza del Teatro Cervantes (lo habitual es la Plaza de la Merced, pero nosotros no tenemos ya edad para juntarnos con tanto niño :P ). Cayeron unas 2 botellas de Jacky más, otra de cacique, unas cuantas cervezas y Bacardi Breezer de ese tan mariquita para las niñas (algunas, que otras se clavaban el Jacky que daba gusto).

Después de fiestuqui por los baretos... asín hasta las 4 y algo de la mañana, que yo ya mantenía una sonrisa floja del sueño y el cansancio. Vamos, ni miraba a las gachís del bareto de lo cansado que estaba...

Así, entendereis que hoy no escriba más posts... aaaay, aaay, mi cabecitaaaa....

jueves, octubre 20, 2005

¡Abrid vuestra mente! (Pero no con un martillo, que os conozco, so brutos...)

Como diría el rey Juan Carlillos, "Me llena de orgullo y satisfacción" que os hayan gustado mis clasecitas de historia. Realmente, habeis conseguido que recupere un poquito mi afición por la historia (ahora estudio con más ganas, lo juro por esnupi y la cobertura de mi movil).

Visto lo visto, voy a haceros recaer en un dato: Me habeis preguntado por Waterloo, por Ana Bolena, por la Guerra Civil y por la Transición y el 23 - F. Cada cosa a su tiempo. Voy a establecer un "modus operandi" en mis posts historicos. Van a seguir una evolución, que va a hacer que lo comprendais todo mejor, empezando por donde ya lo he hecho: Trafalgar y la Guerra de Independencia. ¿Por qué?. Muy simple, la Guerra de Independencia es la raiz que nos lleva a explicar el porqué de hechos históricos tan actuales como lo de Tejero, la transición democrática, el independentismo vasco y catalán y algunas que me dejo en el tintero. Sí, es cierto, hechos de hace 200 años fueron la chispa que llevaron a lo que es hoy España. Puede que ahora mismo os cueste un pelín entenderlo, pero procuraré que lo comprendais, usando el único arma que puedo: divirtiéndome un montón mientras os cuento mi (sin duda, particular, por no decir rara) visión de la historia, y rezando a todos los dioses habidos y por haber para que os divirtais vosotros también, que se que os gusta, warris.

Y seguid picándome. Decidme lo que pensais que está bien o mal, en lo que estais de acuerdo o no. Y no os preocupeis porque os desgaste las neuronas... seguiré hablando de mis paranoias y de mis teorías sobre las relaciones tormentosas y paranoicas entre sexos, hablaré de futbol, de cine y de lo que me salga del fistro diodenal (soy malagueño, Chiquito for president). Pero añadiremos como sana costumbre un poco de historia.

Así, tal vez entendereis por qué todos los historiadores somos unos bohemios (que es una forma de decir que somos unos borrachos con cultura... pero borrachos al fin y al cabo), y por qué nos ponémos históricos estudiando histeria... (chiste de historiador... dificil de reirse, ya lo sé).

Ale, a seguir ahí, que me subís el ego con vuestros posts... (jua jua jua, jajejijoju, soy más poderoso cuanto más me leéis JAJAJAJAJAJ (risa maligna)).

martes, octubre 18, 2005

El 2 de Mayo (No te jode, con los franchutes...)

La Flé me ha pedido que le explique la que se lió en Waterloo. La pobre no sabe que ha animado mis bajos instintos, y ha desencadenado un maremagnun orgiástico de historia en mi blog. Intentaré contenerlo, pero temo que me costará mucho. Explicaré lo de Waterloo más adelante, pues primero quiero hablaros de la que le tuvimos que liar a los gabachos cuando intentaron conquistar esta tierra que no somos capaces de gobernar ni nosotros, que somos de aquí. Está directamente relacionada, así que podeis tomarlo como un entremés.

Si revisais mi anterior post, recordareis que por culpa del inutil de Godoy, España se ve enlazada con Napoleón en su intento de conquistar todo el mundo conquistable. A causa de ello, los anglos nos dieron cerita de la buena en Trafalgar.

Pero el chupababas de Godoy no se dió por aludido, y planeó con Napo la conquista de nuestros vecinitos portugueses, aliados de Inglaterra desde que el mundo es mundo (en realidad, se aliaron para rapiñar todo el oro y riqueza posible del imperio español, los muy piratones...). Para ello firmó el Tratado de Fontaineblau, donde se repartían ya Portugal, como quien se reparte con un colega las dos gachises que triscan en la otra esquina de la barra de un bar barato...

Pero he ahí que Napoleón tenía otro plan. Se dijo: "con lo inutil que es el Godoy este... ¿por qué no quedarme con su paisucho en lugar de tener que tratarle como a un aliado...".

Dicho y hecho. Le petit cabrón ideó un plan para quedarse con la piel de toro por todo el careto. Tampoco es que tuviese que partirse la cabeza para hacerlo... Le dijo a Godoy: "Oye, majete, que enviamos unos soldaditos franceses para que sus ayuden con lo de Portugal, ¿vale?". Y Godoy tragó. Luego resultó que eran como 100.000 franchutes... imaginaos el careto de los guardias de frontera españoles...

"Oigan...¿ustedes no son mucha gente?"
"Oui, oui, pero nous vamós a conquister le Portugal. Nous estamos de pasó..."

Pero luego, resulta que los mu jodios se quedaron... y se metieron en Madrid...

"Oigan, pero... ¿no iban para Portugal?"
"Non, non, nous nos quedamos, que tinto español y mozas madrileñás tres bien..."

Y así conquistaron España. Chupate esa. ¿Que hizo el rey Carlos IV (el cornuo que ya os dije)?. Abdicar en su hijo, Fernando VII. ¿Como describir a Fernando VII?... eso, dejemoslo en manos de Goya...

¿Que?. Menuda expresión de inteligencia, ¿verdad?. Pues toda la cara tonto que tenía el hijo su madre, reflejaba como era realmente... Si es que la cara es el espejo del alma, leñe. Ahí teneis, decenas de generaciones de Borbones casandose con sus primos, nos llevaron a tener uno de los mayores tonto baba que jamás parió las entrañas de una reina de España... A los hechos me remito.

Cuando su papá abdicó, las tropas napoleónicas se llevaron al Fernandito a Bayona, a una casita de verano muy maja que tenía allí el Napo. El gabacho le pidió muy educadamente a Fernandito que le regalase el trono, y Fernandito le dijo que por supuesto, que para qué lo quería él al fin y al cabo, que toda España para usted y que le aproveche, sire... (Que no, que no es coña, que le regaló España, asín, por toda la cara...).

Así, los gabachones se las prometían muy felices, con España en el saco (Espagna). Pero no contaban con que a los españoles nos gusta la tortilla de patatas, y no a la francesa, y que preferimos la Sidra El Gaitero a cualquier mierda de Champán que nos traigan de los Pirineos para arriba.

Vamos, que en Madrid, donde campaban a sus anchas los franchutes, la gente empezó a levantar mucho una ceja... Y los gabachos, un poco tontainas por naturaleza, no tuvieron otra cosa que liarla al más puro estilo francés: con mucha pompa y chulería. Y eso en el Madrid de la época, que viene a ser como si Carod Rovira se pone a cantar una sardana encima de la bandera de España en la sede de Falange. Linchamiento fijo.

Y es que encima a los gabachos los mandaba Murat...

Murat era, por definirlo en palabras de Pérez Reverte, "Un tipo que parecía más un chapero de lujo que un general de ejército...". Y cuando Murat vió que los españoles esos, además de no decirle guapo cuando iba por la calle, a veces le silbaban y todo... y hasta le decían que se muriese...

Pues se cabreó, y mandó a sus soldaditos que diesen un par de escopetazos por ahí. Con lo que los españoles dijeron lo de "esta es la nuestra", y se lió la del 2 de mayo... Que aquello fué el Rosario de la Aurora versión gore, oigan. Los franchutes descerrajaban escopetazos a la masa española, que francés que cogían, francés al que despellejaban como a un conejo. Si es que, a quien se le ocurre, leñe...

Pero, por si fuera poco, está el caso de Manuela Malasaña. Manuela no era más que una mozalbeta de 15 años que vivía con su papi por los madriles. Y el 2 de mayo, su papi se unió a sus vecinos para despanzurrar algún francés, noble deporte donde los haya, que se pondría muy de moda en la época... Y Manuelita, como amantísima hija de su padre, decidió ayudar a su progenitor cargándole el fusil con el que amablemente sugería a los franceses que tal vez deberían elegir otro lugar como residencia de verano.

Ahí que llega un alosanfánt y ve en una ventana a Manuelita y su papi. Su cerebro debió discurrir de la siguiente forma:

- Selección de objetivo - Opción 1: Gañán berraco con fusil que dispara a mis apañeros.
- Opción 2: Tierna adolescente con coletillas que le sujeta el fusil al Gañán.

- Evaluación de peligro: La opción 2 es más peligrosa, puesto que las mujeres son muy malas...

Y el muy borrico se cargó a Manuelita. Tate, la jodimos. Al padre, por lo pronto, le tuvieron que doblar el peso de su cuerpo en plomo para que se muriese del cabreo que llevaba... Imaginaos vosotros. Una cosa es que los hombres y mujeres (porque hubo muchas mujeres) nos liemos a navajazos con los soldados gabachos... y otra es que se carguen a una niña. Santiago y cierra España, aquí cenamos tortilla de huevos de francés...

Y ahí empezó todo lo gordo. Para apaciguar aquello, los franceses usaron su talante. He aquí la imagen de las amables conversaciones con las que intentaron calmarnos un poco:


En fín, el resto es historia. Con la furia inicial, el general Castaños les dió candela a los gabachos en Bailén (La primera derrota seria en la historia del, hasta entonces, invencible ejército napoleónico). Tan chungo lo veía Pepe Botella (José Bonaparte, hermano de Napo y rey por su elección... que para más inri, era el rey que más libertades daba y garantizaba a los españoles de todos los que había tenido hasta entonces... que si llegamos a saber como iba a ser después Fernandito VII, casi mejor nos lo hubiésemos quedado...) que llamó a su hermano para reconquistar España.

Pero he aquí que intervinieron dos factores aparte, y que darán para otros posts más adelante (cuando se os pase el empacho histórico, queridos lectores). El primero fue Wellington, un inglesito majo y vivaracho, a la vez que más listo que hambre, que vino a echarnos una manita para hacerle la puñeta al enano franchute de los cojones. Y el segundo fue los guerrilleros.

Sí, sí, lo que habeis visto en Curro Jimenez, gran serie donde las haya. Los españoles nos tirabamos al monte y degollabamos franchutes a la mínima que teníamos la oportunidad. Más de un sargento francés dejó en sus memorias (y esto es cierto) el pánico que le tenían a esos tipos bajitos, ceñudos, peludos y unicejos, que se les plantaban delante con tó la cara de mala leche, y sacaban unas navajitas que hacían 7 veces "clac" al abrirlas y que en la hoja rezaban frases como: "Viva mi dueño..."

En fin, que meterse en España fue el principio del fín de Napoleón. Ya se lo dijo su hermanito Pepe: "¿Cómo quieres que gobierne en un país donde dos tipos no se toman el café de la misma forma...?".

Y es que, semos mu brutos cuando nos tocan lo nuestro...

lunes, octubre 17, 2005

Trafalgar (Pa habernos matao...)


Lo siento, era inevitable. Iba a ocurrir tarde o temprano. El instinto me llama... es una vocecita que se hace cada vez mayor en mi cabeza, y hoy ha llegado a niveles insoportables. No veo más salida que claudicar y hablar de un tema que no cuenta con muchos admiradores: historia. Peor aún, historia de España.

Y no cualquier parte de la historia de las Españas, sino de todo un acontecimiento que nos metió de un papirotazo en la realidad del siglo XIX, y que fue el principio del fin de España como potencia mundial.

Esta mañana, he cogido mi habitual revista de historia de todos los meses y me he encontrado con un regalo, más aún, un pequeño tesoro. Regalaban con el libro un ejemplar de "Trafalgar", de Don Benito Pérez Galdós. un libro que leí con apenas 13 años, y que marcó a fuego mi sentimiento de esta nación, y que también fue uno de los empujones que me llevó a estudiar una carrera con tan poco futuro como la de historia. El primero de los Episodios Nacionales no pudo ser más acertado.

Supongo que todos conoceis por encima los hechos acontecidos cerca del Cabo Trafalgar hará 200 años el 21 de éste mes, pero no está mal dar un repasito.

Debido a los pactos de familia, España se ve obligada a ayudar a la Francia napoleónica en su guerra contra las potencias aliadas encabezadas por nuestros eternos rivales en el mar: los ingleses. Es un pacto un poco al estilo de los que hace Zapatero hoy en día con Francia: sea como sea, ellos ganan y nosotros perdemos. Vamos, que además de putas, ponemos la cama. Así era en las épocas de Bonaparte, o como le llamaban los soldados españoles, Le petit cabrón.

España en aquel entonces estaba reinada por Carlos IV, un rey que tenía todo lo que un buen republicano siempre soñó en un monarca: pusilánime, corto de miras, débil, ignorante y, de premio, cornudo. Pero bien cornudo, creo que todavía se ven los rayones de su cornamenta en los lugares donde vivió. Su mujer era más fea que un cayo malayo mutado, pero le gustaba más un miembro viril que a un tonto una peonza.

Y por eso teníamos el valido que teniamos, el archiconocido Godoy, un mozalbete que pasó, en un suspiro, de insignificante Guardia De Corps, a presidir los designios de España. Se dice de él que de lo único que era versado era en tocar la guitarra. Pero tenía una cualidad que le encumbró: tener el estómago suficiente para hacerle la caída de roma a la fea de la reina. Con dos cojones.

Y así nos versaba en aquel entonces. España puso su ímpetu en reconstruir su poderío naval, creando una flota la mar de destacable... que evidentemente, los franchutes pidieron para su uso y disfrute personal.

Estaba el enano gabacho en la cosa de conquistar Inglaterra, pero los muy hijos de la Gran Bretaña no se dejaban. Que si nosequé de que a ellos nadie los invade, que si ni los romanos lo consiguieron, menos lo conseguía el enano ese... Vamos, que no. Y a Napo se le ocurrió que el tonto del Godoy ése, podría dejarle sus barquitos para obligar a los anglos a salir al mar a perseguirlos, y así tener el paso libre para llegar a las islas británicas.

Como plan no era malo, pero Napoleón cometió un fallito, que luego le fué imposible subsanar: como almirante de la escuadra, nombró al franchute más tonto e incompetente que jamás haya parido Francia: Villeneuve. Aquí, para que os hagais una idea, lo llamabamos Monsieur Corneta. Y mira que la frans ha parido inútiles de órdago (El mariscal Petain, Luis XVI, Jean-Marie LePen... ¿sigo?), pero vamos, el que nos tocó en suerte hubiese entrado en un mundial de gilipollas como cabeza de serie...

Y nosotros también las traíamos malas. Tras el varapalo que nos cascaron los anglos en el Cabo San Vicente unos añitos antes, todavía nos estabamos lamiendo las heridas. Si bien nuestros barcos eran potitos, grandotes y con muchas cosas de hacer "pum" dentro, andabamos escasos de personal. Fue necesario hacer levas, que consistían en agarrar un escuadron de fusileros, meterlos en las ciudades, y llevarse a todos los vagos, maleantes y chorizos de las ciudades para meterlos en los barquitos a jugar al hundir la flota a escala real. Que oye, luego los chavales le echaban un par de santísimos al asunto, pero mucha experiencia en artes marinas no tenían. De hecho, fué incluso necesario embarcar a artilleros del ejército de tierra para que usasen los cañones de los barcos.

No todo era malo. Contabamos con algunos de los marineros más duchos e inteligentes de la tierra: Churruca, Gravina y Alcalá-Galiano. Lobos de mar en el amplio sentido de la palabra, muy hechos al asunto de las armas, gente de hígados.

Pero ninguno estaba al mando... ése era el papel del Villeneuve de los cojones...

Y para joder aún más la marrana, el que estaba en frente, al mando de la escuadra inglesa, no era otro que Lord Horatio Nelson. Si habeis estado alguna vez en Londres, hay una placita llamada Trafalgar escuer, que tiene una columna muy grandota en medio, con un tipo con gorro raro encima. El tipo del gorro raro es Nelson, para que os hagais una ideita.

O sea, sumad: flota inglesa con mejores cañones, hombres expertos y un almirante que no se ganó el título por ser guapo precisamente + escuadra española con franchute al mando = paliza de órdago.

Y la que nos dieron... Nos llevamos ostias hasta en el carnet de identidad...

El Franchute de los huevos, al salir de Cádiz para enfrentar a la escuadra de Nelson, lo hizo en la habitual forma de línea: todos los barcos en fila escalonada para permitir máxima potencia de fuego. Algo de manual, estaba claro que se iba a hacer así. Y Nelson, que escribió muchos de los manuales de la época, lo sabía. Así que planteó un ataque concentrado para romper la fila en dos puntos distintos, evitando que la retaguardia apoyase a la vanguardia. Esto tiene mucho valor, pues expone a tu flota a un intenso fuego artillero. Aunque Nelson tenía dos bazas: La primera, la formidable artillería inglesa, con mayor alcance y potencia que la española. La segunda, sorprender al enemigo para confundir su táctica. Aquí tenía que tener un pelín de suerte, pues un buen almirante hubiese intentado envolver a los ingleses, apalearlos por todos lados, y cerrar para el abordaje, donde los españoles haciamos honor a nuestra fama de picadores de carne selectos.

Pero el almirante de la flota combinada era Villeneuve... Decir que, cuando se encontraron las escuadras y el franchute mandó los movimientos, Churruca dijo, literalmente: "El almirante francés no conoce su oficio... estamos perdidos". Proféticas palabras.

En fin, una escabechina. España perdió toda capacidad de influencia marítima para siempre, y Francia la oportunidad de tomar Inglaterra. A parte de miles de muertos (Españoles, porque Villeneuve en cuanto olió la polvora, salió por patas...).

Aunque los ingleses tuvieron una pérdida enorme: Nelson dejó allí la piel. Tal vez no fue una justa retribución que muriese el día que más gloria obtuvo (hasta los españoles se afligieron por su pérdida, igual que los ingleses lamentaron la muerte de Churruca... eran otros tiempos), pero así es la vida de los héroes. De Nelson todo el mundo se acuerda. De Churruca, en España la mayoría de la gente cree que es una marca de galletas y ya está.

En fin, voy a dejarlo, que me enerbo. Seguiré de cuando en cuando con capítulos de la historia de España. Espero que os gusten. Los hago con mucho cariño, si bien se que no es un tema que apasione mucho. Pero vosotros, mis lectores, seguro que entendeis que necesito hacerlo...

domingo, octubre 16, 2005

Lo prometido es deuda...


Bueno, dije que la pondría y la pongo. Que le vamos a hacer. Luego no os asusteis, que el que avisa no es traidor...

jueves, octubre 13, 2005

COMIENZA EL AÑO 25 D. C. (Después de Chopi)

Ale, pues desde hace 25 minutos tengo 25 años oficialmente...

No me noto viejo ni nada... siempre me habían dicho que llegar a los 25 era cuando te das cuenta de que te haces mayor... pero yo me siento igual.

Ya llevo dos mensajes de felicitación al móvil desde que empecé a escribir éste post... aparte de Javi, que me ha felicitado directamente via messenger (mira que lo pongo poco... pues siempre coincido con el Javi Gordo Cabrón de mis entretelas).

Y aparte de los agasajos de la fiesta del martes por la noche, que me lo pasé muy bien.

Este año tengo unas cosillas que hacer:

- Acabar la carrera de una put... vez.
- Hacer el CAP (probablemente, eso suponga un mesecito en Granada, tierra soñada por mí...)
- Independizarme. Ya es hora de dejar el nido de una puñetera vez, por muy bien que me trate mi mami (madre no hay más que una... y menos mal).

Pero en fin, no hace falta ponerse melancólico, un año más, y a tirar para adelante, que ya me queda menos para diñarla y todavía ni he escrito el libro, ni he plantado el árbol, ni nada de nada...

He de disculpar que hoy casi no he posteado, pero es que entre que me hicieron en casa una tartita de galletitas como a mí me gusta (mami de Chopi cebándolo), con sus velitas y todo, y vino mi hermana con mi cuñao, y después el partido de España, pues no he tenido mucho tiempo... Mara, lo de postear tanto como tú sigue en pié... ya me recuperaré.

En cuanto a lo de poner un retrato de éste vuestro humilde servidor, ya he pactado con Javi Gordo Cabrón (no todo el mundo tiene un fotógrafo profesional de colega, jejejeje...) que mañana me pasará las fotos de la fiesta del martes, y os postearé alguna. Advierto que la visualización de mi horrible estampa, tan tremendamente borrachuzo, y con tan malas compañías, puede hundir el poco respeto que os halla podido arrancar con mis posts...

Ains, me da vergüenza que penseis que soy feo o un borracho de mala vida... pero las pondré de todas formas... ¡¡¡Soy un hombre sin complejos!!!.

Escuchando: "It´s all right", Marlango

P.D. Mara Jade, verás como después de ver mis fotos, no te preocupará en absoluto que parezcas un retaco a mi lado... pareceremos más bien La Bella y El Bestia...

P.P.D. Joé que vergüenzaaaaaaa

martes, octubre 11, 2005

La pinta de éste aburrido

Navegando por el blog de Bichi, donde tengo una, digamos, "extraña" aparición, se me ha planteado una preguntilla:

¿Que pinta creeis que tiene el blogero aquí firmante? ¿Que aspecto?. ¿Cómo me imaginais?.

Venga, sacad valor y decídmelo, puede ser muy divertido...

Además... el jueves es mi cumple... puede servir como regalito :)

lunes, octubre 10, 2005

Es lunes... ¿y qué?

Después de la oleada depresiva que sacudió los blogs ayer domingo, al fin, ya es lunes. Lo cual quiere decir que queda menos para mañana, que es martes, y el miércoles es fiesta...

También es mala leche, que ha caido este año el 12 en un día que no hay forma de pillar puente por ningún lado, joé...

Pero en fín, a mi me empieza bien el día: ya he cobrado el paro de una puñetera vez (4 meses han tardado... 4 meses), y hoy llueve en Málaga (cosa rara, la verdad, tanto que por aquí abajo nos alegramos cuando ocurre).

Y mira, hoy, me siento feliz. Estoy contento. Igual que ayer estaba melancólico y no sabía por qué, hoy estoy contento y me da igual el por qué...

¡Vamos allá!, ¡a comernos la semana con patatas, queridos lectores...!

domingo, octubre 09, 2005

Se acabó el dilema de domingo...

Ale, ya está. Ya la he llamado. Me he quedado más tranquilo. Ya la veré esta semana...

Esto va a acabar mal... pero ¿y si no es así?.

Tampoco pasa nada por intentarlo.

Peor si no lo intentas ¿no?.

Yo sólo se huir hacia delante... así que, no queda otra.

En realidad, me gusta tener estas preocupaciones. Si no, me aburriría demasiado.

Ya sabeis como soy...

Prometo posts más alegres en breve, pero yo también tengo derecho a hacerme una pajilla mental de cuando en cuando...

Triste dilema de domingo...

Ya estamos como siempre. Llega el domingo y uno aquí tirado... y se te va la cabeza, y piensas en quien tu ya sabes que no debes...

El domingo es gris a veces (sobre todo, si no hay futbol... ¡leches, es un buen opio!). Y claro no puedes evitarlo. Tienes ahí el teléfono, tienes las ganas de llamar... pero no sabes que pasará si llamas. Sabes que no te conviene llamar. No sabes por dónde te va a salir, pero tienes ganas de verla. Todo el mundo te dice que no debes, que te hará daño, que no funcionará. Te lo dice hasta ella algunas veces.

Hasta tú mismo sabes que es así...


Pero sigo creyendo...


Si no fuese dificil... no tendría la misma gracia...

sábado, octubre 08, 2005

Soledad... si te dejan...

Tengo una rara costumbre. La mayoría de la gente dice que le parece muy raro, pero que en fín, que yo veré (de mi no se extrañan ya de nada). Mi costumbre consiste en que a veces me voy de fiesta yo solito, sin quedar con nadie.

Así, como suena. Me gusta agarrar y perderme un poco por el centro de Málaga, irme a tomar unas copillas yo sólo. Es casi un ritual. Llego, me pido un cacharrito, cojo "postura de barra", y me dedico a mirar al tendido.

Es increible la de actitudes y formas que se pueden observar en el anonimato de la barra de un bar. Es un sitio lleno de gente, sí, pero al fin y al cabo, es como si no existieses. Estás allí y nadie se fija en tí, y puedes observar el comportamiento humano, que es una de las cosas más divertidas que puedes hacer.

Cuando lo hago, casi me parece un baile, una coreografía medida, un orden dentro del caos de gente. En una miradita, ya clasificas: están los típicos buitres, a la caza y captura de una presa en forma de fémina despistada. Están los grupos de colegas, que gritan mucho y cantan con estridencia sus canciones favoritos, que se divierten dándole igual todo. Tenemos los grupos de amigas, que ríen y bailan...

Lo bueno es que, a poco que te fijes, captas mucho más: los movimientos de los susodichos buitres para acercarse a una presa que ellos consideran probable... la danza de retirada de la que no le dá la gana ser presa... el colega del grupo al que todos intentan animar y hacerle cantar y beber, y forzarle a que se divierta y olvide un poco... las amigas que no lo son tanto y que se miran como si se controlasen entre sí (a ver si alguna de mis lectoras me explica un día por qué las tías sois tan competitivas entre vosotras... pero eso daría para otro post, como mínimo).

En fin, que me gusta salir sólo algunas veces porque me divierte observar lo que hace la gente. Pero también me gusta pensar. Se me ocurren muchas cosas con las que darle la vuelta a la cabeza cuando estoy con mi cubatilla, horadando un surco con mi codo en la barra...

¡Pero es que a veces no me dejan...! Por h o por b, siempre acabo encontrandome a alguien. Tampoco voy a mentir, siempre estoy suficiente rato sólo como para que no me moleste que aparezca un coleguilla, pero sí que es curioso que SIEMPRE me encuentro a alguien.

Y es más curioso aún que muchas veces es la última persona a la que te esperarias encontrar esa noche por ahí. Por eso digo que mi soledad nocturna dura mientras me dejan. Un día de estos, lo que haré será irme a Puerto Marina o algo así yo solito, que seguro que allí no me conoce nadie... o sí, vete tu a saber...

Y además, lo del pensador solitario debe gustaros, bonitas... porque se liga. No siempre, claro, no es muy exacto, pero sí que os acercais más, que hay más simpatía, que mirais con más curiosidad al tipo ese de la barra que mira al tendido con las cejas levantadas y una sonrisilla, mientras escucha de refilón los vanos intentos de un jovenzuelo por captar la atención de una moza, o capta el duelo visual entre dos contrincantes femeninas que se han fijado en el mismo hombre (cuando os poneis así, ni en las películas de Sergio Leone os superan... si las miradas matasen, la mortalidad femenina crecería un 500%... ¡me encanta!).

De hecho, hasta me han llegado a preguntar, gente que no conozco de nada, que era en lo que pensaba... lo que hace la curiosidad...

Bueno, en otros posts seguiré con mis crónicas nocturnas, que es un tema que me gusta mucho... ahora, a concentrarse, que juega España... (como no ganen, exigiré que los extraditen a todos...)

viernes, octubre 07, 2005

Un poquito sobre mí...

Para que me conozcais un poco y tengais consciencia del interfecto que perpetra éste blog, voy a hablaros un poco de mí, aunque ello signifique que no querais leerme más. Yo que me arriesgo. Con dos cojones...

- Rondo ya los 25 años de edad, aunque como todo buen hombre, aún no he superado los 16 años mentales (y bueno que es eso... los hombres somos capaces de ver la vida con la inocencia de un niño si nos da la gana... toma ya...)

- Estudio Historia porque quiero, porque me gusta, y porque soy tonto, que viendo la salida que tiene, mis principales opciones de trabajo son: parado profesional, opositor de carrera y campeón del trivial...

(momento chiste: ¿qué le dice un historiador que trabaja a otro que no trabaja?:
- ¿quiere más ketchup con su hamburguesa, señor...?)

- Tengo algunas aficiones mundanas como todo el mundo: Me trago Aída siempre que puedo, me gustan los videojuegos (en fin...) y me encanta el fútbol, soy del Málaga como buen Bokeron (ésta revelación me incapacita para ser tomado en serio por las capas cultas de la sociedad... pero me sigue gustando el fútbol...)

- También tengo algunas frikadas: el 80% de mi biblioteca es ensayo o novela histórica. Aproximadamente, un 25% tratan temas de la II Guerra Mundial. Si bien conozco los clásicos griegos, me encanta Galdós, me llena Quevedo y degluto novela y ensayo de todo tipo, al final me traiciona mi subconsciente, y el libro que más veces he leido es Tormenta Roja de Tom Clancy.

- Lo mismo con el cine: he visto los grandes clásicos del siglo XX, Casablanca me parece indescriptible de buena. Me encantan las películas de John Houston ("El hombre que pudo reinar" es una obra maestra...) y Stanley Kubrick, y me gusta el cine independiente... pero al final, sólo hay una película que veo siempre que puedo... "Desafío Total"... sí, la de Chuache... y no vale como excusa que esté basada en un relato de Philip K. Dick... Si es que soy rarito, rarito...

- Todas las radios de mi casa tienen sintonizado Rock & Gol por defecto... con lo que os haceis idea de mis gustos musicales...

- ... los cuales también traiciono a veces... el último disco que escucho es "Infinito" de Belén Arjona (¿Que coño tendrá esta niñata que me gusta tanto?)

Otro día, más...

Colas, colas, colas...

Hoy he tenido una doble tarea: ir a fichar el paro, y formalizar mi matrícula en la facultad. En principio, trabajo simple y sin complicación. Única molestia: a las 8 y media en pie (sí, sí, reiros, pero yo he sido trabajador nocturno y me metí en el turno de tarde de la facultad para no madrugar...).

8:30 : el Chopi se levanta... primera sorpresa: ha reventado el algibe de mi edificio, con lo que ni soñar con ducharse (huelo a tigre muerto). El estómago parece cantarme la Macarena versión Death Metal, así que sólo ingiero un zumo de naranja de brik (me lo puedo hacer natural, pero si no tiene conservantes ni colorantes, como que no me sabe igual, oye...). Agarro la mochila, el tabaco, el MP3, y me las piro camino del Inem (uy, perdón, esto es Andalucía, aquí se llama SAE, que si no el cacique Chavez se enfada...).

Me monto en mi burra... bueno, no es una burra realmente... ni siquiera llega a moto. Es más bien, una bicicleta con delirios de grandeza. Apenas me cabe el culo a mí, su velocidad máxima, poniéndome yo en posición aerodinámica, y sacandome las cosas del bolsillo para liberar peso, es de 50 Km/h, es fea y vieja... y la adoro. Tiene 11 años, y ahí está, dándo por culo (me tocó en la tombola que hicimos en el cole para el viaje de fin de curso, con eso lo digo todo).

Mi fiel chopocicleta y yo nos dirigimos al edificio del Sae en Juan XXIII. Tráfico jodio, pero ligero para mi cacharrín. Aparco en un plis, me planto en el susodicho edificio oficial... y una cola de mil demonios para sellar la asquerosa tarjetita.

Me digo a mí mismo: "a mí plin, llevo mi MP3...". Me lo enchufo, y cuando estaba sonando "Los rockeros van al infierno" de Baron Rojo... se acaban las pilas (cagoentó). Ale, media hora de cola, por que a los señores defuncionarios se les había escacharrado la impresora...

Consigo sellar y me dirijo a la Facultad (Teatinos: barrio prohibido... para los fumadores). Me meto en la secretaría de Letras y ¡sorpresa!: no hay cola.

Como soy muy vago, me matriculé por internet, con lo que sólo hay que llevar un papelillo firmado y punto.

Se lo digo a la amable señorita de la ventanilla (no es coña, es amable de verdad, aunque parezca mentira...), y me dice que me falta el Anexo 2 de los cojones (no se si en el resto de España es igual... hay que entregar una estadística de mierda que no sirve para nada, pero sin la cual, no te matriculas...). Normalmente se extrae del libro de matriculación, pero en mi facul también te venden una copia en reprografía. Como no es más que un papelín, tiro para allá...

No recordaba lo asquerosamente llena que está la facultad por la mañana (recordad que soy de turno de tarde). Una cola de tres pares de cojones, con una pechá de gente pidiendo fotocopias a granel... media hora para comprar la estadística... un papelito... 0,04 euros... media hora...

Entrego los papiros y me voy a tomar un café. Me amargo al ver tanto jovenzuelo... me amargo más al pensar que con 24 años, la gente de 18 te parece jovenzuela... me amargo más aún al ver lo de buen ver que están las novatillas éste año (joer, ¿por qué cuando entré yo no había ese muestrario? ¿que les echan a las niñas hoy en día en los petisuís... silicona?) ( La historia interminable: Vida de un aburrido ha patrocinado éste momento de salidura masculina, que esperamos se tomen con humor, dado el retraso mental obvio del autor...).

A ver, decidme, mis queridos lectores (creo que sois tres... no creo que me colapseis la línea ...), ¿que extraeis de éstos pensamientos que aquí os muestro?. ¿Padezco estrés del malo?. ¿Mi presión sanguinea ha aumentado por encima de lo normal?. ¿Me faltó la ducha relajante matutina?. ¿Soy un vago rematado que si no duerme 9 horas se mosquea con el mundo?...

Yo creo que, símple y llanamente, me toca muy seriamente los cojones hacer cola...

Lo demás, es que soy así de quejica... que le vamos a hacer...

miércoles, octubre 05, 2005

Pajas mentales

Mira tú por donde, he encontrado un libro de esos que lees y dices " joer, que cabrito, el autor, parece que me conozca de toda la vida...". Uno de esos libros que dicen las cosas tal y como tú las piensas... y eso que todavía no me lo he leido entero... pero promete bastante.

Se llama "Cómo dejar de hacerse pajas mentales y disfrutar de la vida", de Giulio Cesare Giacobe, y se acaba de convertir en una de las biblias oficiales de éste vuestro insulso blog favorito.

El autor intenta, como yo, que la gente que le rodea deje de hacerse pajas mentales, es decir, de inventarse problemas que sólo existen para ellos pero que le producen gran pesar y sufrimiento. Podría yo tomarme unas cervezas con el italiano éste, que seguro que tenemos unas cuantas cosas en común...